"É MUITO TARDE"

Hoje, sem nenhuma inspiração para escrever coisas minhas,
permitam-me, transcrever página do meu encantamento.
 Trata-se de

exórdio do sermão de despedida do púlpito
 de Francisco de Monte-Alverne, (1784-1858), pregador régio,
 que, cego, e afastado de suas funções durante anos,
 assim se expressou: 

"È muito tarde. 
 Não, não poderei terminar o quadro que acabei de bosquejar;

compelido por força irresistível a encetar de novo a carreira que percorri por

vinte e seis anos, quando a imaginação já está extinta, quando robustez da 

inteligência está enfraquecida por tantos esforços, quando não vejo as galas

do  santuário, e eu mesmo pareço estranho àqueles que me escutam, como

 desempenhar  esse passado tão fértil em reminiscências? Como reproduzir 

esses transportes, esse enlevo com que realcei as festas da religião e da pátria?

É tarde... É muito tarde!... Seria impossivel reconhecer um carro de triunfo neste

púlpito, que há dezoito anos é para mim um pensamento sinistro, uma recordação

aflitiva, um fantasma infenso e importuno, a pira em que arderam os meus olhos

e cujos degraus desci só e silencioso para esconder-me no retiro do claustro.

Os bardos do Tabor, os cantores de Hermon e do Sinai, batidos da tribulação,

devorados dos pesares não ouvindo mais os ecos repetirem as estrofes de seus 

cântigos nas quebradas de suas montanhas pitorescas, e escutando a voz do deserto

que levava ao longe a melodia dos seus hinos, penduravam seus alaúdes nos salgueiros 

que bordavam o rio da escravidão; e quando os homens que apreciavam as suas 

composições, quando aqueles que deleitavam com os perfumes e a beleza de suas

imagens, vinham pedir-lhes a reprodução dessas epopeias em que se perpetuavam

as memórias de seus antepassados e as maravilhas do Todo Poderoso, - eles cobriam

suas faces umedecidas de pranto, e abandonavam as cordas frouxas e desafinadas de 

seus instrumentos músicos ao vento das tempestades.

Religião divina, misteriosa e encantadora, tu que dirigiste meus passos na vereda 

escabrosa da eloquência, tu a quem devo todas as minhas inspirações, tu, minha 

estrela, minha consolação, meu único refúgio, toma esta coroa... Se dos espinhos que

a cercam rebentar alguma flor, se das silvas que a enlaçam reverdecerem algumas 

folhas, se um adorno renascer destas vergônteas já secas: - deposita-as nas mãos do 

Imperador, para que os suspenda como um trofeu sobre o altar do grande homem a 

quem ele deve o seu nome e o Brasil a proteção mais decidida. 

("Panegírico de S. Pedro Alcântara " - proferido na Capela Imperial em

 19 de outubrode 1854).